Was man misst, das definiert man: die unbudgetierte Ressource der Klinik

An einem gewöhnlichen Nachmittag versucht eine Assistenzärztin auf der Visite, das vollständige Bild einer Patientin im Kopf zu behalten, deren Zustand kippt. Während sie das tut, meldet das Laborsystem ein Kalium von 3,4 — leicht erniedrigt, hier mit hoher Wahrscheinlichkeit belanglos. Das Apothekenmodul wirft eine Wechselwirkung auf, die einer anderen Fachrichtung gehört. Ein Verwaltungsformular verlangt eine Unterschrift, bevor der Bildschirm weiterspringt. Eine Pflegekraft ruft an und fragt, ob der Entlassbrief endlich fertig sei. Jede Unterbrechung für sich ist vernünftig. Zusammen haben sie in zwei Minuten das Einzige geleert, das sie nicht in der Apotheke nachbestellen kann: ihre Konzentration.

Wir führen Kliniken nach dem, was sich zählen lässt. Wir haben Zahlen zur Bettenbelegung, zur Liquidität, zum Arzneimittelbestand bis zur letzten Ampulle. Über den Verbrauch dessen, was auf der Station oft die knappste Ressource ist, haben wir so gut wie keine Übersicht: die Aufmerksamkeit der Menschen, die wir fürs Denken bezahlen. Und hier wirkt ein stilles Gesetz. Was wir nicht messen, behandeln wir stillschweigend als kostenlos. Und was kostenlos ist, glaubt jeder verbrauchen zu dürfen.

Eine Allmende, die niemand bepreist

Die Ökonomie hat einen Namen für das, was dann geschieht. Die Tragik der Allmende beschreibt eine gemeinsame Ressource, die alle vernünftig nutzen und niemand pflegt, bis sie bis auf den Boden abgegrast ist. In der Klinik ist diese Allmende der Blick der Ärztin. Das Labor, das Apothekenmodul, das Konformitätsformular, die gutgemeinte Erinnerung — jedes wurde für sich entworfen, von Menschen, die für die Kosten der Unterbrechung nie geradestehen mussten, weil kein Buch sie irgendwo verzeichnet.

Also weidet die Infrastruktur frei. Jede neue Warnmeldung erscheint nahezu kostenlos, und so häufen sie sich, bis der Geräuschpegel hoch genug steigt, dass das eine Signal, auf das es ankam — die Patientin, deren Zustand tatsächlich kippt — darin untergeht. Ein Bett ohne Aufmerksamkeit ist nur ein Möbelstück. Ein Monitor, für dessen Deutung niemand den freien Kopf hat, ist nur ein Licht in der Ecke.

Der Preis des Umschaltens

Der Schaden ist nicht bloß Verdruss; er ist messbar. Die Forschung zur Wissensarbeit ist einhellig: Ist eine komplexe Aufgabe einmal unterbrochen, dauert es erstaunlich lange, vollständig zu ihr zurückzufinden — in einer bekannten Studie im Mittel rund 23 Minuten. Auf einer vollen Station gibt es dieses Zeitfenster der Erholung kaum, bevor die nächste Unterbrechung eintrifft.

Wenn wir also eine Ärztin mitten in der Zusammenschau eines schwierigen Falls ein belangloses Fenster mit „bestätigen“ wegklicken lassen, reden wir uns ein, wir hätten zehn Sekunden verlangt. Tatsächlich haben wir die fünfzehn Minuten ununterbrochenen Denkens zerstreut, die der Fall brauchte. Das ist ein teurer Tausch. Wir stellen Menschen wegen ihres Urteils ein und gestalten dann eine Umgebung, die sie daran hindert, es überhaupt zu bilden.

Aufmerksamkeit als Budget begreifen

Üblicherweise wird das unter Wohlbefinden abgelegt — Alarmmüdigkeit als Gesundheitsthema, das die Personalabteilung lindern möge. Das ist die falsche Abteilung. Es ist ein Problem des Betriebs, und es gehört in die Steuerung, neben das, was wir ohnehin prüfen. Wir schauen genau hin, wohin das Geld fließt; wir könnten, ganz ohne neue Technik, ebenso genau hinschauen, wohin die Unterbrechungen fließen. Wie oft muss eine Klinikerin in einer Stunde mit einem Bildschirm interagieren, nur um einem Prozess zu genügen statt einer Patientin?

Und sobald man zählt, lässt sich eine Schwelle setzen. Eine Warnmeldung sollte sich ihren Platz verdienen. Wenn ein Alarm anschlägt und weit häufiger falsch als richtig liegt, schützt er niemanden; er verbraucht ein knappes Gut und gibt nichts zurück, und er gehört abgeschaltet. Die Disziplin ist unspektakulär und vollkommen vertraut: Auf jede andere Ressource im Haus wenden wir sie an. Nur auf die im Kopf der Ärztin haben wir sie nie angewandt.

Die bessere Klinik ist nicht die mit den meisten piependen Sensoren. Es ist die leisere — jene, die ihre Systeme dazu nutzt, die neunundneunzig belanglosen Signale zu unterdrücken, damit das hundertste, auf das es ankommt, mit voller Klarheit ankommt. Unsere Betten budgetieren wir sorgfältig. Es wird Zeit, dass wir die Aufmerksamkeit unserer Leute mit derselben Ernsthaftigkeit budgetieren. Leicht ist das alles nicht. Aber wann ist in der Medizin schon etwas leicht.